Les cheveux bleus

Elle avait les cheveux bleus.

Quand je suis entré dans ce café plein à craquer, c’est la première chose que j’ai vue, ses cheveux.

C’était comme un bout de ciel au milieu du gris de l’hiver parisien.

Elle se tenait droite, près de la fenêtre, le regard tourné vers l’extérieur. Elle attendait.

Sur sa table, un café fumait. Il attendait, lui aussi.

Comme moi.

J’étais resté planté dans l’entrée. Un pas de plus et je risquais de la perdre de vue.

J’espérais qu’elle tourne la tête, qu’elle me remarque, que l’audace m’emporte vers elle pour lui dire les mots qui tournaient dans ma tête :

Eh, salut, regarde-moi, je suis là.

N’attends plus.

Viens mêler ton bleu à mon blond.

À nous deux, on fera l’été.

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