Sur son visage, on pouvait lire toute son histoire. Les traits de ses joies, les sillons de ses larmes. Le travail du temps qui avait poli ses douleurs sans jamais les effacer. Ce qu'elle avait perdu, mais ce qu'elle avait gagné aussi. On devinait l'absence de violence, des rires francs et sincères, une once de sagesse et de la bienveillance. Ce visage-là avait affronté des tempêtes et n'avait peur de rien. On y déchiffrait de la détermination. Et la vie qu'elle n'avait pas encore eue. Celle qui l'attendait toujours et qu'elle regardait au loin.
Lucie Lith, 2017
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